飞过傍晚。赶路的他，在一纸药方里煎着

        听到有人吐出满含秋色的液体。

        他沉默。月初，用树枝在地上画名字。

        在通往未知的那条路上

        刻记号，写碑文，一片落叶足以盖住的一生

        不过一阕落在水面的浮词，任飘零。

        面朝萧瑟的北方，风声，水声，纷纷落马。

        正如他在薄暮把自己灌醉，倒在偏爱的秋色秋地。

        2006-9-12

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