看不到风沙，蓄念已久的采伐。

        忧伤的火药

        我们一直贫穷着

        围着我们打转的空气都锈了

        三十年，坛子里的火药

        变成黑色的尘土

        积压着好听的声音，像在春天里

        湿漉漉的鸟鸣

        有一天，就着珠江水，我喝下它们

        对着生命寄寓最后的歌唱

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