碗底微微贴着冰冷的金属地板，

        热与冷在那一点交界处僵持，

        彷佛一场无声的对话。

        JunRuo靠着墙，

        手里捧着自己的碗，

        没有宣传，也没有叫卖。

        他只是让香味自己说话——

        让八角、姜与酱油在空气里织出一种缓慢的节奏，

        一种会让人停下脚步的节奏。

        远处传来脚步声。

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