她端起酒杯。“爸，”她说，“我再敬你。”

        他仰头喝尽。放下杯时，身子轻轻晃了一下。

        “劲儿大，有点晕。”他按着桌沿，像在自语，“我老了，不如从前。”

        念婉起身去扶。

        她的手穿过他臂弯，隔着羊绒衫薄软的料子，触到那截伶仃的手臂。他瘦了，腕骨硌着她的掌心，像一截冬日将尽的漂亮枯枝。

        “爸，你喝多了。”她说，“我扶你坐一会儿。”

        他顺从地跟着她，在炕沿坐下。

        这是当年母亲陪嫁的那张床。老榆木的架子，漆色磨得斑驳，靠墙铺着洗旧的褥子。她小时候很少在这张床上滚过，听过许多个除夕夜母亲在炕那头翻身、父亲在炕这头沉默。

        如今母亲不在，在床上的是她和父亲。

        父亲坐在床沿，背脊微微佝偻，垂着被酒意浸润的脑袋，清澈而唯美。

        内容未完，下一页继续阅读